Castanyada o Halloween?

-       Collons, nenes! Que me he confundido de salida y me he metido en Francia.

Margot y Camila rieron.

-       ¿Cuándo te has dado cuenta de que te habías pasado? –preguntó Margot.

-       ¿De qué diablos vas vestida? –a Camila se le habían puesto los ojos como platos.

-       ¡Coño! Pues cuando he empezado a ver letreros que estaban en un catalán que se parecía demasiado al francés. ¡Y voy de bruja, claro!

-       ¿Cómo que de bruja? ¡Si vas de reina como …

-       ¡Evidente nena! De madrastra de Blancanieves antes de repartir manzanas. ¡No esperarás que vaya de vieja desdentada, verrugona y de negro! Esto no va conmigo -respondió, alzando la nariz, Sarita.

-       Pero si hoy no es Carnestoltes! ¡Qué manía en querer cambiar las tradiciones! –protestó Margot.

Camila se echó a reír.

-       Muy propio de ti, Sarita.

-       Pero es Halloween, ¿no?

 

-       No, aquí es la Castanyada y no se cambia. De ninguna manera. –aclaró Camila.

-       Siempre puedes decir que vas de Elizabeth de Bathory. -añadió Margot.

-       ¿Qué, cómo, cualo?... ¡que se calle el perro, tú!

-       ¡Pobrecito Rínxols! Es muy protector y no le gustan los extraños.

 

 

Margot recogió a Rínxols, acariciándole.

-       ¿Nadie me ofrece algo para beber?

-       ¿Cola, zumo? –le ofreció Margot.

-       ¡Trae el porrón pa’cá y déjate de brebajes inmundos!

Sarita era un verdadero demonio; siempre tenía que alborotar todas las reuniones. Decía lo primero que le salía y a sus amigas les encantaba su espontaneidad. Camila le pasó un porrón lleno de vino tinto.

-       ¡Joder! ¡Cómo está este vino! Si se puede cortar.

-       ¿No te gusta?, ¿prefieres un Rioja? Algo tengo –repuso Margot.

-       ¡Ca! Me encanta, está de muerte. Y la pelirroja, ¿dónde anda?

-       Viene con Joan. Se ha quedado trabajando hasta última hora.

-       ¡Todo un director trabajando! ¡Qué cosas! ¿No se habrá puesto a vender panellets él mismo? … Oye, ¿no hay nada para ir acompañando el vino?

-        ¡Mira quién fue a hablar! La que no para nunca. … Mira, ahora llegan. Serán ellos, seguro.

-       ¿No viene nadie más?

-       No. Nosotros cinco con Rínxols y la tormenta que se avecina.

-       ¡Muy propio! –río Camila.

-       ¿Ningún tío?

-       Joan…

-       ¡¡ Baaaahhh!! ¡Éste no cuenta!

Marina y Joan entraron cargados con bolsas.

-       Ja som aquí!!! –gritó Marina.

-       Benvinguts!!! –replicó Margot que todavía estaba riendo.

-       Pero, ¿de qué vas, Saritiña mía, mi amor?

 

Cuando Joan se quitaba la corbata, se quitaba el disfraz entero de directivo de Esade.

-       De bruja. Por aquí me dicen que de Elizabeth Banosecuántos.

-       ¡Ay, si lo llego a saber yo vengo de bruixot!

Joan había dejado su carga en la mesa de la cocina y había cogido el porrón por su cuenta.

-       Pero, esa Elizabeth, ¿era bruja? ¿No era algo así como una mujer-vampiro? ¿O estáis hablando de otra?

-       Hay muchas brujas con el nombre de Elizabeth en la historia, mi amor –se encogió de hombros Joan.

-       No, lleva razón Marina. Ya me conoce, ya. Me refería a la condesa Elizabeth de Bathory –contestó Margot.

-       Nom de Déu! ¡Qué mal rollo! Tuvo que ser una mujer interesantísima.

A pesar de la aparente contradicción, todas entendieron a Joan.

-       Luego me explicáis de qué iba la pájara ésa. ¿Era guapa?

-       …

-       Y ésas calabacitas tan monas, ¿qué son? –Sarita, más que hablar, bombardeaba con sus preguntas.

 

 

-       Panellets también. Han tenido un éxito enorme. Los críos, encantados con las calabacitas –le contestó Joan a la última pregunta- Y sí, la condesa Bathory tenía fama de ser una mujer muy bella. Claro que para mantenerse joven …

-       ¿Cómo ha ido el día?

Camila de pronto se acordó de preguntar por su negocio, que dirigía Joan. 

-       ¡Estupendo! No nos podemos quejar. Las castañas y boniatos se han vendido estupendamente y los panellets también.

-       ¿No se ha notado la crisis? –inquirió Marina.

-       Ya tuvimos en cuenta que las ventas no subirían este año, excepto en la parte alta, en Sitges y Sant Cugat. Y hemos mantenido precios –explicó Joan-. Algo ha quedado, pero los panellets también se venderán mañana, no hay problema.

-       También hemos hecho mini-panellets para que entren más por kilo. Todo ayuda -añadió Camila.

-       ¡Coño! ¡Pesaos! ¡Dejad ya el trabajo, jodíos catalanes!

-       La crema ya está casi lista –anunció Margot sin inmutarse- ¿Quién pone la mesa? Y otro que me ayude con la ensalada.

-       ¿Crema? ¿De qué es? –arrugó la nariz Joan.

-       De calabaza con virutillas de jamón. La concesión que hacemos en esta casa a Halloween.

-       ¿Y nada más? ¡¡¡Jooodoooo, que es más gordo!!! ¡Qué leches! Ni hombres, ni marcha y todos de beata Ursulina de la Concepción. ¡Vaya muermo!

Sarita ya no soltaba sólo sapos y culebras, lo que en ella era lo habitual, sino que, cuando andaba fastidiada, añadía todo un extraño repertorio del santuario, tremendamente colorista.

-       ¡Sara! Que es la noche de Difuntos, no el Carnaval. ¿Qué quieres? Ya pondremos algunas películas de terror. ¡Hale! Don’t worry. –trató de animarla Camila

-       Sarita tiene razón. Faltan hombres –rió Joan.

-       ¿Y nadie quiere jugar a la oui-ja? ¿Y me contáis lo que hacía la tía esa, la condesa, de una puta vez o vamos a plazos? ¡Joder, la puta! ¿No hay alguna tradición más divertida que la Castanyada?

-       ¿Invocar a los espíritus de los muertos? –sugirió Marina.

-       Leyendas de esta noche hay… -comenzó a decir Camila.

-       ¡¡¡¡Noooooooooo!!!! –gritó Margot.

A fer punyetes!

No puc negar –ni ho faré- que avui, en aquests moments, estic rondinaire i de mala llet. Estic desperta de matinada, m’havia endormiscat al sofà havent sopat i m’he desvetllat trobant-me força malament.

Porto tot un mes amb el tema de les retallades a la sanitat, per no parlar d’altres sectors dels serveis públics ni tot el seguit d’una política destructiva cap al gruix de la població entre la que em trobo i estic molt més que indignada. Irritada és la paraula justa. Tibo les regnes tant com puc per ser molt, molt correcta i no dir una paraula més enllà d’un altre sense auto-censurar-me  i no em queda temps ni ganes per escriure el que realment més m’agrada: ficció.

És el cas que mentre un grupet de gent estem lluitant per tots, la majoria estan penjats del Barça. Només m’ha faltat que una persona molt propera publiqués un escrit de mots i expressions en la nostra llengua tot dient que si no parlem bé és que no estimem la nostra llengua i que per això així ens va.

Ho confesso, m’ha enfurismat. No estic avui per ser comprensiva. Estic ben farta que sempre estem fent responsables als altres de tot el dolent que passa i dir el que hem i  el que no hem de fer (ben entès que sempre és referint-se als altres, donant lliçons).

Jo sóc del temps quan estava prohibit ensenyar el català a les escoles. De fet, la nostra llengua estava prohibida a qualsevol lloc. L’únic que no podien prohibir era el seu ús a casa, amb la família, amb amics i companys. Era ben petita quan la meva germana em va subscriure al que crec que va ser la primera publicació d’historietes (em nego rotundament a dir-li còmic; és un anglicisme i si volem ser rigorosos ho serem del tot, apa!), l’Infantil. El català no va morir amb quaranta anys de dictadura. Fins i tot es parlava més i més bé que actualment quan la generació que va començar a fer tots els estudis en català a partir de bàsica al col·legi ja va pels quaranta anys. Vocabulari més limitat, per manca de lectura –hi havia molt poc on triar- però molt més correcte, ple de color i força. Fins i tot el barceloní, la varietat amb la que sempre faig conya quan em rectifiquen. Coi!, que els pixapins parlem així, que ens deixin en pau! Ja les vam passar ben magres en els anys vuitanta quan els puristes ens tornaven bojos volent sempre parlar ex-càtedra i tornant-nos de l’inrevés. Per després rectificar i dir que no, que fins i tot mots que a la gent d’abans ens sonaven malament eren correctíssims.  Ja s’ha fet prou d’animalades!

Ara que es parla pitjor que mai en qualsevol llengua pel nivell tan espantós de l’ensenyament i pel nou llenguatge que s’imposa amb l’ús de tants trastos i trastets, no és de llei anar dient que no estimem la nostra llengua i plànyer-se –un altre cop més!- com  si fos la culpa aliena.

Doncs no, podem estimar moltíssim la nostra terra i la nostra llengua i no saber-la escriure bé els més grans. Els més joves no tenen perdó. Ells han estat ensenyats i el que cal en el seu cas és llegir més, practicar més i queixar-se menys.

Tot això ve arrel de que vaig crear un bloc per escriure de tot però exclusivament en català on participàvem quatre persones. Mai  va estar la meva intenció fer-ne una eina de reivindicació i molt menys de queixa. Quan vull fer una cosa no demano permís; la faig i prou. I a qui no li agradi, que el bombin!

Ara em trobo que sí, que per a alguna de les quatre persones pot ser una eina de “normalització”. Doncs jo ja estic més que normalitzada. Amb faltes i tot, amb “barcelonismes” també. Això sí, fixant-me al màxim i anant-me corregint perquè m’agrada escriure bé.

Qui vulgui tant de purisme que faci com la Mercè Rodoreda, que agafi el diccionari i se’l llegeixi des de la lletra A fins la darrera paraula de la lletra Z que alguna trobarà malgrat que la Z és una lletra que no corra cap perill de morir d’èxit en català. Que a continuació agafi i llegeixi molt de bons autors que és la manera de aprendre bé una llengua qualsevol. I que es deixi –i ens deixi a la resta- de romanços.

I que cadascú prengui cura de casa seva , que jo en prenc de la meva. Una dita que repetia sempre la meva mare: Cadascú a casa seva i Déu en la de tots.

S’ha entès alguna cosa? Ho podria haver abreujat dient que se’n vagin a fer punyetes els ploramiques? Segurament, però així m’he esbravat que hem feia falta.

Cartas de las que surgen películas

En Facebook, en el taller, he publicado un par de concursos que hay en marcha. Uno es de micro-relatos de ciencia-ficción, con 160 palabras como máximo, y otro pide que escribamos una carta de amor en el sentido más general posible. Cuestión de imaginación. Ya lo describen en las bases: amor, posesión, celos, enganche, odio, amor a la naturaleza... 1500 palabras máximo.
 Para ejercitarnos propongo un ejercicio en el que escribamos una carta de amor con esas 1500 palabras máximo, aunque también puede ser en plan telegrama. La cuestión es que nos imaginemos que detrás de esa carta y con esa carta podemos dar pie a una película.
 En el primer enlace, a uno de mis blogs de relatos, hay un micro que bien podría servir para desarrollar la carta. O este otro:

Dulce juventud

Me quedaba embobada mirándoles. ¿A cuál elegir? Eran gemelos, idénticos.Es curioso; no me acuerdo de sus nombres sino de su primo Tomás. Pelo negro, ojos grandes y oscuros.


Tomás era el sueño inalcanzable, demasiado mayor. Los gemelos me quedaban más cerquita. Yo temblaba de emoción cuando íbamos juntos al cine. ¿Cómo acordarme de las películas? ...Sólo conservo la imagen de los dos sentados al lado de nuestras respectivas carabinas(1).
El tiempo y las circunstancias, nos alejaron. Sólo tenía cinco años.

(1) Carabina: Mujer de edad que acompañaba a ciertas señoritas cuando salían a la calle de paseo o a sus quehaceres.
En mi caso, mi querida y encantadora hermana mayor y su mejor amiga, prima de los chavalines. ¡Brujas!

¿Quién se anima a escribir una carta que bien pudiera dar pie a esa historia de película?

Nota: El blogger anda algo tonto (idea para micro ciencia-ficción, la tecnología y sus estúpidos errores) y no me publica los enlaces. Ahí va el de mi micro romántico, el otro: http://isaaltet-allfictionandlaug.blogspot.com/2010/12/routines.html

Y las bases para el concurso de cartas: http://www.escueladeescritores.com/cartas-amor-2011

Iniciando el primer Taller de Guión online

Para los participantes en el grupo de Facebook:

DINÁMICA:
En los talleres presenciales la periodicidad es de una sesión semanal con una duración de 2-3 horas.
Sirve a tres fines:
- Presentar, comentar y discutir trabajos propuestos.
- Hacer ejercicios en el momento.
- Dar nuevas pautas de trabajo.
Eso para todos los talleres.

Online: ¿Qué vamos a hacer?
1. Una propuesta de trabajo por semana. Seguimos igual.
2. Pautas de trabajo: Depende de la dinámica del grupo. En principio podría dar pautas, información y respuesta a las cuestiones que surjan dos veces por semana.
3. ¿Cómo solucionamos los ejercicios que se hacen y comentan durante la sesión? Esto es mucho más complicado.
---Como tenemos la posibilidad de colgar documentos en el propio grupo del Face, éste será el punto para colgar cada trabajo. Cada uno cuando lo tenga. Acabo de hacer la prueba y una vez colgado el escrito tenemos posibilidad de poner comentarios.
---Intercambio de opiniones de forma viva: Tenemos la opción del chat. Podemos acordar alguna hora y día concretos a la semana para reunirnos y comentar.

Importante: Caso de haber alguna persona que no esté en Facebook  pero quiera participar lo tendrá que hacer a través de este blog. Serán, como mucho, un par de excepciones, ya que supone una alteración importante de la dinámica.

NORMAS:
Suena mal -sobre todo a los espíritus libres, ya lo sé- pero han de existir algunas.
1. Los ejercicios no están mal: Una de las fundamentales para mí es la de JAMÁS decir que un ejercicio o trabajo está mal. Esto no es constructivo.
Lo que no quiere decir que todo cuanto se escriba esté bien, por supuesto.

Mi metodología consiste en hacer preguntas que sirven:
a) Aclarar dudas, puntos oscuros, falta de información, ambigüedades que no deberían estar, etc.
b) Provocar la reflexión sobre intenciones, propósito, punto de vista, falta de estructura, de verosimilitud, etc., etc.

2. Cuidar las alabanzas. Para que sean válidas han de ser sinceras. Yo no he inventado esta regla pero me adhiero totalmente.
Alabar un trabajo o ejercicio que puede ser cuestionable, poco logrado, poco claro, que no haya conseguido transmitir una idea fuerte, resultar verosímil, bien estructurado, perjudica en lugar de ayudar.
No le hacemos ningún favor a nadie si procedemos de esta manera.

3. Grupo de trabajo pequeño: Por eso, tal como he comentado en el grupo (desde ahora cuando diga grupo me referiré al espacio que tenemos en FB), el tamaño del mismo no puede superar las doce personas, admitiendo hasta quince porque creo que todos sabemos que se producen bajas.

4. Duración: Indefinida. En los presenciales suelo poner módulos de 3 meses aunque en según qué lugares -bibliotecas por ejemplo- dura lo mismo que un curso escolar, pero luego la dinámica que se genera puede llegar hasta los 3 años.

5. La reescritura-espíritu crítico: Aunque la primera parte de toda creación ha de realizarse sin restricciones, volcándonos con todo lo que surja (esto también forma parte de mi método y ya lo explicaré cuando toque el tema de la autocensura), eso no quiere decir que lo primero es lo que vale.
Existe una segunda parte, la reescritura, para pulir y mejorar lo que hemos hecho.

Primero liberarse de los prejuicios que nos atan y provocan esa autocensura para luego dar paso a un sano juicio autocrítico.

(¡qué seria me estoy poniendo!, ¡qué asco, por Dios!).
Lo dejo aquí.
Turno de ruegos y preguntas. En el grupo de Face.

Segunda nota: Por favor, procuremos entre todos ser un poco ordenados. No he editado todavía el programa porque también quiero recibir primero vuestros comentarios. Que eso de no vernos las caras y largaros yo la charla directamente es uno de los inconvenientes más grandes.

Relato Encadenado, capítulo 3º.

¿Y he de comenzag con la última frase? ¡Qué gollo, prima! Se me ocugue que… ¡valeeeee, pesada! Ya lo hagué como tú dices. (¡Hay que veg cómo se pone la cugzi esa! Mon Dieu!).

- La televisión, dices? ¿Y qué programa si puede sabegse? –preguntó francamente escandalizado el tontaina del peluquego- Lolín tiene una educación exquisita y no puede veg según que chogadas.

- Pego, ¿quién demonios es usted? No, no le dejo pasag hasta que me diga quién es –se puso figme Nati. Empezaba a pensag que había entrado en una casa de locos muy paguecida al camagote de los hegmanos Magx.

********

Álvago estaba gueunido con Holmes, el detective.

- Señog Encino, yo no tengo pog costumbre aceptag casos como el suyo.

- Lo sé, lo sé. Pego estoy dispuesto a pagag lo que usted quiega. Dígame una cifra tan solo.

- No es una cuestión de dinego, señog Encino, sino de prestigio y especialidad.

- Usted es el mejog detective que existe, sé lo que hizo pog el jefe del gabinete del ministro de economía y yo no sólo quiego la información. Lo quiego todo, pruebas, detalles… Quiego estag bien segugo y que nadie se entegue de nada.

- Bien – se acomodó satisfecho Holmes-, el tema que usted menciona es muy distinto mi queguido señog Encino. Un secreto del más alto nivel.

- Entonces, ¿me ayudagá?

- Hagué una excepción en su caso. Pego no le gagantizo que el guesultado sea el que usted espega.

- Estoy segugo que mi esposa vuelve a vegse con su primeg maguido, Parmigianno, ese maldito bastagdo -exclamó fuguioso.

- Puede seg, pego sea lo que sea, lo que usted obtendrá de mí es la vegdad. ¿Está usted prepagado paga ello?

¿Qué podía sabeg ya Holmes de un caso que ni tan siquiega había aceptado?

********

Cuqui estaba metiendo algo de gopa apresugadamente en su mochila. Pog fin había llegado el día tan espegado. Iba a fugagse del maldito integnado con su amog, su Andrei. ¡Nada ni nadie podría nunca sepagaglos!

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Paco estaba enfuguñado. Encontraba a faltag a su Nati y ella no le devolvía sus llamadas ni sus mensajes. Elena, la hegmana pequeña de Nati y la causante de todo el problema le había dicho lo de su nuevo trabajo y al final había conseguido que le diega la diguección. Estaba dispuesto a todo paga guecupegag a su novia a cualquieg precio.

Relato Encadenado, 2º. capítulo

El primer día sería más duro de lo que ella había podido imaginar. A media mañana llegó la primera sorpresa. La cocinera, Carmen, de la que Toñi no le había dicho nada.

Llegó vociferando.

- ¿Ya ha llegado el del súper? ¿y el encargo de la carnicería?

Apabullante. Carmen iba al tajo y, ¿para qué iba a molestarse en presentarse? Ella ya era de la casa.

- No, no ha llegado ni llamado nadie.

Carmen la miró de arriba abajo.

- ¡Huy! Me parece que no vas a durar ni tres días. Mal te veo.

Al cabo de media hora sonó el timbre de la puerta y Nati fue a abrir. Era un taxista que ella conocía de vista llevando de la mano a Tim. ¿O sería Tom?

- Hola, buenas. Que vengo del colegio para dejar al niño que no se encuentra bien.

- ¿Qué le pasa?

Nati no atinó a dejar paso libre a Tim. O Tom. Ya se encargó Rodolfo de hacerlo por su cuenta al llegar arrollándola con alegres ladridos y dando saltos alrededor del pequeño que entró con él en la casa.

- No sé. Me han dado un sobre en el colegio y supongo que ahí lo explican.

- ¿Cuánto le debo?

- Nada, nada. Ya nos pagan a final de mes todas las carreras.

Nati le despidió perpleja. Eso era nuevo para ella.

Abrió el sobre del colegio cuando de nuevo sonó el timbre de la puerta. Un tío larguirucho, pálido y afectado entró como Pedro por su casa, casi arrollándola también como Rodolfo.

- ¿Dónde está Lolín? ¿Dónde está la reina de la casa?

- Perdone, ¿quién es usted?

En ese momento pareció que el tipo la veía por primera vez.

- ¿Que quién soy yo? ¡Huy por Dios! ¡Qué torpe! ¿Y sin saber quién soy me dejas pasar como si nada? Eso no le va a gustar nada, nada a doña María Antonia. Da gracias que no pienso comentárselo.

- … bueno…, gracias..

- Venga chica, ¿pero dónde está la joyita de la casa?

- La he dejado viendo la tele.

- ¿La televisión, dices? ¿Y qué programa si puede saberse? –preguntó francamente escandalizado.

RELATO ENCADENADO

Nati (Anastasia) estaba nerviosa. Después de ocho largos meses en el paro y romper con su novio Paco el taxista, aquella mañana se estaba arreglando para ir a su nuevo trabajo.

La señora María Antonia (Toñi) Ferrero y Conde de Montemayor la había contratado como doncella personal en el chalet que tenía en Valldoreix. La señora Toñi, como quería que la llamara, estaba casada con Álvaro Encino de Valparaíso, de la familia de los famosos joyeros Encino y tenía tres hijos. Cuqui, de 16 años, internada en un exclusivo colegio suizo para jóvenes de la alta sociedad, e hija de su anterior matrimonio con Gianni Parmigianno, un buscavidas, jugador y playboy, y los gemelos Tim y Tom.

La señora Toñi le había hecho una lista de todos sus deberes y obligaciones entre los que se encontraba cuidar de su pekinesa Lolín. En la casa había otros dos perros, un bóxer de vigilancia y el setter Rodolfo, el juguete de los niños.

La lista era mucho más larga, con especificaciones que Nati no entendía muy bien.