Castanyada o Halloween?

-       Collons, nenes! Que me he confundido de salida y me he metido en Francia.

Margot y Camila rieron.

-       ¿Cuándo te has dado cuenta de que te habías pasado? –preguntó Margot.

-       ¿De qué diablos vas vestida? –a Camila se le habían puesto los ojos como platos.

-       ¡Coño! Pues cuando he empezado a ver letreros que estaban en un catalán que se parecía demasiado al francés. ¡Y voy de bruja, claro!

-       ¿Cómo que de bruja? ¡Si vas de reina como …

-       ¡Evidente nena! De madrastra de Blancanieves antes de repartir manzanas. ¡No esperarás que vaya de vieja desdentada, verrugona y de negro! Esto no va conmigo -respondió, alzando la nariz, Sarita.

-       Pero si hoy no es Carnestoltes! ¡Qué manía en querer cambiar las tradiciones! –protestó Margot.

Camila se echó a reír.

-       Muy propio de ti, Sarita.

-       Pero es Halloween, ¿no?

 

-       No, aquí es la Castanyada y no se cambia. De ninguna manera. –aclaró Camila.

-       Siempre puedes decir que vas de Elizabeth de Bathory. -añadió Margot.

-       ¿Qué, cómo, cualo?... ¡que se calle el perro, tú!

-       ¡Pobrecito Rínxols! Es muy protector y no le gustan los extraños.

 

 

Margot recogió a Rínxols, acariciándole.

-       ¿Nadie me ofrece algo para beber?

-       ¿Cola, zumo? –le ofreció Margot.

-       ¡Trae el porrón pa’cá y déjate de brebajes inmundos!

Sarita era un verdadero demonio; siempre tenía que alborotar todas las reuniones. Decía lo primero que le salía y a sus amigas les encantaba su espontaneidad. Camila le pasó un porrón lleno de vino tinto.

-       ¡Joder! ¡Cómo está este vino! Si se puede cortar.

-       ¿No te gusta?, ¿prefieres un Rioja? Algo tengo –repuso Margot.

-       ¡Ca! Me encanta, está de muerte. Y la pelirroja, ¿dónde anda?

-       Viene con Joan. Se ha quedado trabajando hasta última hora.

-       ¡Todo un director trabajando! ¡Qué cosas! ¿No se habrá puesto a vender panellets él mismo? … Oye, ¿no hay nada para ir acompañando el vino?

-        ¡Mira quién fue a hablar! La que no para nunca. … Mira, ahora llegan. Serán ellos, seguro.

-       ¿No viene nadie más?

-       No. Nosotros cinco con Rínxols y la tormenta que se avecina.

-       ¡Muy propio! –río Camila.

-       ¿Ningún tío?

-       Joan…

-       ¡¡ Baaaahhh!! ¡Éste no cuenta!

Marina y Joan entraron cargados con bolsas.

-       Ja som aquí!!! –gritó Marina.

-       Benvinguts!!! –replicó Margot que todavía estaba riendo.

-       Pero, ¿de qué vas, Saritiña mía, mi amor?

 

Cuando Joan se quitaba la corbata, se quitaba el disfraz entero de directivo de Esade.

-       De bruja. Por aquí me dicen que de Elizabeth Banosecuántos.

-       ¡Ay, si lo llego a saber yo vengo de bruixot!

Joan había dejado su carga en la mesa de la cocina y había cogido el porrón por su cuenta.

-       Pero, esa Elizabeth, ¿era bruja? ¿No era algo así como una mujer-vampiro? ¿O estáis hablando de otra?

-       Hay muchas brujas con el nombre de Elizabeth en la historia, mi amor –se encogió de hombros Joan.

-       No, lleva razón Marina. Ya me conoce, ya. Me refería a la condesa Elizabeth de Bathory –contestó Margot.

-       Nom de Déu! ¡Qué mal rollo! Tuvo que ser una mujer interesantísima.

A pesar de la aparente contradicción, todas entendieron a Joan.

-       Luego me explicáis de qué iba la pájara ésa. ¿Era guapa?

-       …

-       Y ésas calabacitas tan monas, ¿qué son? –Sarita, más que hablar, bombardeaba con sus preguntas.

 

 

-       Panellets también. Han tenido un éxito enorme. Los críos, encantados con las calabacitas –le contestó Joan a la última pregunta- Y sí, la condesa Bathory tenía fama de ser una mujer muy bella. Claro que para mantenerse joven …

-       ¿Cómo ha ido el día?

Camila de pronto se acordó de preguntar por su negocio, que dirigía Joan. 

-       ¡Estupendo! No nos podemos quejar. Las castañas y boniatos se han vendido estupendamente y los panellets también.

-       ¿No se ha notado la crisis? –inquirió Marina.

-       Ya tuvimos en cuenta que las ventas no subirían este año, excepto en la parte alta, en Sitges y Sant Cugat. Y hemos mantenido precios –explicó Joan-. Algo ha quedado, pero los panellets también se venderán mañana, no hay problema.

-       También hemos hecho mini-panellets para que entren más por kilo. Todo ayuda -añadió Camila.

-       ¡Coño! ¡Pesaos! ¡Dejad ya el trabajo, jodíos catalanes!

-       La crema ya está casi lista –anunció Margot sin inmutarse- ¿Quién pone la mesa? Y otro que me ayude con la ensalada.

-       ¿Crema? ¿De qué es? –arrugó la nariz Joan.

-       De calabaza con virutillas de jamón. La concesión que hacemos en esta casa a Halloween.

-       ¿Y nada más? ¡¡¡Jooodoooo, que es más gordo!!! ¡Qué leches! Ni hombres, ni marcha y todos de beata Ursulina de la Concepción. ¡Vaya muermo!

Sarita ya no soltaba sólo sapos y culebras, lo que en ella era lo habitual, sino que, cuando andaba fastidiada, añadía todo un extraño repertorio del santuario, tremendamente colorista.

-       ¡Sara! Que es la noche de Difuntos, no el Carnaval. ¿Qué quieres? Ya pondremos algunas películas de terror. ¡Hale! Don’t worry. –trató de animarla Camila

-       Sarita tiene razón. Faltan hombres –rió Joan.

-       ¿Y nadie quiere jugar a la oui-ja? ¿Y me contáis lo que hacía la tía esa, la condesa, de una puta vez o vamos a plazos? ¡Joder, la puta! ¿No hay alguna tradición más divertida que la Castanyada?

-       ¿Invocar a los espíritus de los muertos? –sugirió Marina.

-       Leyendas de esta noche hay… -comenzó a decir Camila.

-       ¡¡¡¡Noooooooooo!!!! –gritó Margot.

A fer punyetes!

No puc negar –ni ho faré- que avui, en aquests moments, estic rondinaire i de mala llet. Estic desperta de matinada, m’havia endormiscat al sofà havent sopat i m’he desvetllat trobant-me força malament.

Porto tot un mes amb el tema de les retallades a la sanitat, per no parlar d’altres sectors dels serveis públics ni tot el seguit d’una política destructiva cap al gruix de la població entre la que em trobo i estic molt més que indignada. Irritada és la paraula justa. Tibo les regnes tant com puc per ser molt, molt correcta i no dir una paraula més enllà d’un altre sense auto-censurar-me  i no em queda temps ni ganes per escriure el que realment més m’agrada: ficció.

És el cas que mentre un grupet de gent estem lluitant per tots, la majoria estan penjats del Barça. Només m’ha faltat que una persona molt propera publiqués un escrit de mots i expressions en la nostra llengua tot dient que si no parlem bé és que no estimem la nostra llengua i que per això així ens va.

Ho confesso, m’ha enfurismat. No estic avui per ser comprensiva. Estic ben farta que sempre estem fent responsables als altres de tot el dolent que passa i dir el que hem i  el que no hem de fer (ben entès que sempre és referint-se als altres, donant lliçons).

Jo sóc del temps quan estava prohibit ensenyar el català a les escoles. De fet, la nostra llengua estava prohibida a qualsevol lloc. L’únic que no podien prohibir era el seu ús a casa, amb la família, amb amics i companys. Era ben petita quan la meva germana em va subscriure al que crec que va ser la primera publicació d’historietes (em nego rotundament a dir-li còmic; és un anglicisme i si volem ser rigorosos ho serem del tot, apa!), l’Infantil. El català no va morir amb quaranta anys de dictadura. Fins i tot es parlava més i més bé que actualment quan la generació que va començar a fer tots els estudis en català a partir de bàsica al col·legi ja va pels quaranta anys. Vocabulari més limitat, per manca de lectura –hi havia molt poc on triar- però molt més correcte, ple de color i força. Fins i tot el barceloní, la varietat amb la que sempre faig conya quan em rectifiquen. Coi!, que els pixapins parlem així, que ens deixin en pau! Ja les vam passar ben magres en els anys vuitanta quan els puristes ens tornaven bojos volent sempre parlar ex-càtedra i tornant-nos de l’inrevés. Per després rectificar i dir que no, que fins i tot mots que a la gent d’abans ens sonaven malament eren correctíssims.  Ja s’ha fet prou d’animalades!

Ara que es parla pitjor que mai en qualsevol llengua pel nivell tan espantós de l’ensenyament i pel nou llenguatge que s’imposa amb l’ús de tants trastos i trastets, no és de llei anar dient que no estimem la nostra llengua i plànyer-se –un altre cop més!- com  si fos la culpa aliena.

Doncs no, podem estimar moltíssim la nostra terra i la nostra llengua i no saber-la escriure bé els més grans. Els més joves no tenen perdó. Ells han estat ensenyats i el que cal en el seu cas és llegir més, practicar més i queixar-se menys.

Tot això ve arrel de que vaig crear un bloc per escriure de tot però exclusivament en català on participàvem quatre persones. Mai  va estar la meva intenció fer-ne una eina de reivindicació i molt menys de queixa. Quan vull fer una cosa no demano permís; la faig i prou. I a qui no li agradi, que el bombin!

Ara em trobo que sí, que per a alguna de les quatre persones pot ser una eina de “normalització”. Doncs jo ja estic més que normalitzada. Amb faltes i tot, amb “barcelonismes” també. Això sí, fixant-me al màxim i anant-me corregint perquè m’agrada escriure bé.

Qui vulgui tant de purisme que faci com la Mercè Rodoreda, que agafi el diccionari i se’l llegeixi des de la lletra A fins la darrera paraula de la lletra Z que alguna trobarà malgrat que la Z és una lletra que no corra cap perill de morir d’èxit en català. Que a continuació agafi i llegeixi molt de bons autors que és la manera de aprendre bé una llengua qualsevol. I que es deixi –i ens deixi a la resta- de romanços.

I que cadascú prengui cura de casa seva , que jo en prenc de la meva. Una dita que repetia sempre la meva mare: Cadascú a casa seva i Déu en la de tots.

S’ha entès alguna cosa? Ho podria haver abreujat dient que se’n vagin a fer punyetes els ploramiques? Segurament, però així m’he esbravat que hem feia falta.

Cartas de las que surgen películas

En Facebook, en el taller, he publicado un par de concursos que hay en marcha. Uno es de micro-relatos de ciencia-ficción, con 160 palabras como máximo, y otro pide que escribamos una carta de amor en el sentido más general posible. Cuestión de imaginación. Ya lo describen en las bases: amor, posesión, celos, enganche, odio, amor a la naturaleza... 1500 palabras máximo.
 Para ejercitarnos propongo un ejercicio en el que escribamos una carta de amor con esas 1500 palabras máximo, aunque también puede ser en plan telegrama. La cuestión es que nos imaginemos que detrás de esa carta y con esa carta podemos dar pie a una película.
 En el primer enlace, a uno de mis blogs de relatos, hay un micro que bien podría servir para desarrollar la carta. O este otro:

Dulce juventud

Me quedaba embobada mirándoles. ¿A cuál elegir? Eran gemelos, idénticos.Es curioso; no me acuerdo de sus nombres sino de su primo Tomás. Pelo negro, ojos grandes y oscuros.


Tomás era el sueño inalcanzable, demasiado mayor. Los gemelos me quedaban más cerquita. Yo temblaba de emoción cuando íbamos juntos al cine. ¿Cómo acordarme de las películas? ...Sólo conservo la imagen de los dos sentados al lado de nuestras respectivas carabinas(1).
El tiempo y las circunstancias, nos alejaron. Sólo tenía cinco años.

(1) Carabina: Mujer de edad que acompañaba a ciertas señoritas cuando salían a la calle de paseo o a sus quehaceres.
En mi caso, mi querida y encantadora hermana mayor y su mejor amiga, prima de los chavalines. ¡Brujas!

¿Quién se anima a escribir una carta que bien pudiera dar pie a esa historia de película?

Nota: El blogger anda algo tonto (idea para micro ciencia-ficción, la tecnología y sus estúpidos errores) y no me publica los enlaces. Ahí va el de mi micro romántico, el otro: http://isaaltet-allfictionandlaug.blogspot.com/2010/12/routines.html

Y las bases para el concurso de cartas: http://www.escueladeescritores.com/cartas-amor-2011

Iniciando el primer Taller de Guión online

Para los participantes en el grupo de Facebook:

DINÁMICA:
En los talleres presenciales la periodicidad es de una sesión semanal con una duración de 2-3 horas.
Sirve a tres fines:
- Presentar, comentar y discutir trabajos propuestos.
- Hacer ejercicios en el momento.
- Dar nuevas pautas de trabajo.
Eso para todos los talleres.

Online: ¿Qué vamos a hacer?
1. Una propuesta de trabajo por semana. Seguimos igual.
2. Pautas de trabajo: Depende de la dinámica del grupo. En principio podría dar pautas, información y respuesta a las cuestiones que surjan dos veces por semana.
3. ¿Cómo solucionamos los ejercicios que se hacen y comentan durante la sesión? Esto es mucho más complicado.
---Como tenemos la posibilidad de colgar documentos en el propio grupo del Face, éste será el punto para colgar cada trabajo. Cada uno cuando lo tenga. Acabo de hacer la prueba y una vez colgado el escrito tenemos posibilidad de poner comentarios.
---Intercambio de opiniones de forma viva: Tenemos la opción del chat. Podemos acordar alguna hora y día concretos a la semana para reunirnos y comentar.

Importante: Caso de haber alguna persona que no esté en Facebook  pero quiera participar lo tendrá que hacer a través de este blog. Serán, como mucho, un par de excepciones, ya que supone una alteración importante de la dinámica.

NORMAS:
Suena mal -sobre todo a los espíritus libres, ya lo sé- pero han de existir algunas.
1. Los ejercicios no están mal: Una de las fundamentales para mí es la de JAMÁS decir que un ejercicio o trabajo está mal. Esto no es constructivo.
Lo que no quiere decir que todo cuanto se escriba esté bien, por supuesto.

Mi metodología consiste en hacer preguntas que sirven:
a) Aclarar dudas, puntos oscuros, falta de información, ambigüedades que no deberían estar, etc.
b) Provocar la reflexión sobre intenciones, propósito, punto de vista, falta de estructura, de verosimilitud, etc., etc.

2. Cuidar las alabanzas. Para que sean válidas han de ser sinceras. Yo no he inventado esta regla pero me adhiero totalmente.
Alabar un trabajo o ejercicio que puede ser cuestionable, poco logrado, poco claro, que no haya conseguido transmitir una idea fuerte, resultar verosímil, bien estructurado, perjudica en lugar de ayudar.
No le hacemos ningún favor a nadie si procedemos de esta manera.

3. Grupo de trabajo pequeño: Por eso, tal como he comentado en el grupo (desde ahora cuando diga grupo me referiré al espacio que tenemos en FB), el tamaño del mismo no puede superar las doce personas, admitiendo hasta quince porque creo que todos sabemos que se producen bajas.

4. Duración: Indefinida. En los presenciales suelo poner módulos de 3 meses aunque en según qué lugares -bibliotecas por ejemplo- dura lo mismo que un curso escolar, pero luego la dinámica que se genera puede llegar hasta los 3 años.

5. La reescritura-espíritu crítico: Aunque la primera parte de toda creación ha de realizarse sin restricciones, volcándonos con todo lo que surja (esto también forma parte de mi método y ya lo explicaré cuando toque el tema de la autocensura), eso no quiere decir que lo primero es lo que vale.
Existe una segunda parte, la reescritura, para pulir y mejorar lo que hemos hecho.

Primero liberarse de los prejuicios que nos atan y provocan esa autocensura para luego dar paso a un sano juicio autocrítico.

(¡qué seria me estoy poniendo!, ¡qué asco, por Dios!).
Lo dejo aquí.
Turno de ruegos y preguntas. En el grupo de Face.

Segunda nota: Por favor, procuremos entre todos ser un poco ordenados. No he editado todavía el programa porque también quiero recibir primero vuestros comentarios. Que eso de no vernos las caras y largaros yo la charla directamente es uno de los inconvenientes más grandes.

Relato Encadenado, 2º. capítulo

El primer día sería más duro de lo que ella había podido imaginar. A media mañana llegó la primera sorpresa. La cocinera, Carmen, de la que Toñi no le había dicho nada.

Llegó vociferando.

- ¿Ya ha llegado el del súper? ¿y el encargo de la carnicería?

Apabullante. Carmen iba al tajo y, ¿para qué iba a molestarse en presentarse? Ella ya era de la casa.

- No, no ha llegado ni llamado nadie.

Carmen la miró de arriba abajo.

- ¡Huy! Me parece que no vas a durar ni tres días. Mal te veo.

Al cabo de media hora sonó el timbre de la puerta y Nati fue a abrir. Era un taxista que ella conocía de vista llevando de la mano a Tim. ¿O sería Tom?

- Hola, buenas. Que vengo del colegio para dejar al niño que no se encuentra bien.

- ¿Qué le pasa?

Nati no atinó a dejar paso libre a Tim. O Tom. Ya se encargó Rodolfo de hacerlo por su cuenta al llegar arrollándola con alegres ladridos y dando saltos alrededor del pequeño que entró con él en la casa.

- No sé. Me han dado un sobre en el colegio y supongo que ahí lo explican.

- ¿Cuánto le debo?

- Nada, nada. Ya nos pagan a final de mes todas las carreras.

Nati le despidió perpleja. Eso era nuevo para ella.

Abrió el sobre del colegio cuando de nuevo sonó el timbre de la puerta. Un tío larguirucho, pálido y afectado entró como Pedro por su casa, casi arrollándola también como Rodolfo.

- ¿Dónde está Lolín? ¿Dónde está la reina de la casa?

- Perdone, ¿quién es usted?

En ese momento pareció que el tipo la veía por primera vez.

- ¿Que quién soy yo? ¡Huy por Dios! ¡Qué torpe! ¿Y sin saber quién soy me dejas pasar como si nada? Eso no le va a gustar nada, nada a doña María Antonia. Da gracias que no pienso comentárselo.

- … bueno…, gracias..

- Venga chica, ¿pero dónde está la joyita de la casa?

- La he dejado viendo la tele.

- ¿La televisión, dices? ¿Y qué programa si puede saberse? –preguntó francamente escandalizado.

RELATO ENCADENADO

Nati (Anastasia) estaba nerviosa. Después de ocho largos meses en el paro y romper con su novio Paco el taxista, aquella mañana se estaba arreglando para ir a su nuevo trabajo.

La señora María Antonia (Toñi) Ferrero y Conde de Montemayor la había contratado como doncella personal en el chalet que tenía en Valldoreix. La señora Toñi, como quería que la llamara, estaba casada con Álvaro Encino de Valparaíso, de la familia de los famosos joyeros Encino y tenía tres hijos. Cuqui, de 16 años, internada en un exclusivo colegio suizo para jóvenes de la alta sociedad, e hija de su anterior matrimonio con Gianni Parmigianno, un buscavidas, jugador y playboy, y los gemelos Tim y Tom.

La señora Toñi le había hecho una lista de todos sus deberes y obligaciones entre los que se encontraba cuidar de su pekinesa Lolín. En la casa había otros dos perros, un bóxer de vigilancia y el setter Rodolfo, el juguete de los niños.

La lista era mucho más larga, con especificaciones que Nati no entendía muy bien.

Once de noviembre 2011

Viernes 11.11.2011.

Ferrán pilotaba el Albatros sobre la montaña de Montserrat. El cielo del atardecer estaba sereno.
De pronto sonó la alarma del radar. Peligro. Otro avión volaba demasiado cerca. ¿Otro? Varios puntos indicaban que tenían encima una escuadrilla.

Maniobró sin perder la calma. No conseguía despegarse. Un movimiento a la desesperada, un descenso de 1500 metros. ¡Aún más cerca!

Dio un giro a la izquierda y el avión trepidó. Demasiado brusco.

¡Ahora estaban rodeados! ¡Aviso de colisión! Sofía y Ferrán miraban sin ver nada.

Súbitamente, un fogonazo, una luz deslumbrante. Los mandos ya no respondieron. Habían perdido el control.

UN PISO IDEAL

Leire estaba muy ocupada arreglando el nuevo piso donde iba a vivir con sus dos pequeños, Aina y Daniel.
En total treinta metros cuadrados tan solo pero al menos era nuevo y significaba alejarse de las ya agotadoras discusiones con Arnau, su ex. No podría evitar el tema de la manutención de los niños cuyo pago él siempre trataba de rebajar y retrasar con la excusa de que su trabajo actual no era tan bueno ni cobraba tanto como en el anterior, pero al menos habían zanjado por fin el tema del piso que habían comprado al casarse hacía ya siete años. ¿Sería verdad aquello de la crisis después de ese tiempo, tal como proponía la película[i] de la mítica Marlyn Monroe a la que Arnau reverenciaba al punto de tener su antiguo hogar decorado nada menos que con siete pósters enormes? No exactamente. La crisis, llamada Soraya, había comenzado hacía tiempo. Mínimo tres años.
Gracias a Dios él se había quedado con su museo. Lástima que también lo hubiera hecho con el piso. Pero ya estaba harta de sus presiones; eso no era vida.
Este piso era suyo. Bueno, no exactamente, todavía le quedaba toda una señora hipoteca a pagar durante treinta largos años, tantos como el espacio disponible del piso. Si las matemáticas no mienten, le salía a metro por año.
Al menos tenía algo de sol y mucha luz y las vistas no eran exactamente horrorosas. La pared del patio de ocho metros donde Aina y Daniel podrían jugar no era tan alta que tapara toda vista y los balcones de los dos pisos de delante, los entresuelos, tenían bastantes plantas, hasta macetones con flores, o sea que no todo era cemento, ladrillos y metal.
Estaba tratando de acomodar los cinco contenedores de basuras para reciclar en el espacio de la cocinita tipo americana, una pared de dos metros y medio más una barra de metro y medio, con un pasillo de sesenta centímetros entre uno y otro. Justo el espacio para encajar el refrigerador. ¡Caramba! Debía cuidar su línea o no podría girarse ni meter el pollo en el horno. O los canelones. Que no cunda el pánico; de momento no había ninguna razón para preocuparse por su espléndida figura.
Un baño de tres metros cuadrados monísimo. Le recordaba el aseo de la auto caravana de su prima Elisa.
Había puesto una estantería, la de los libros como separador de la habitación de los niños. Bueno, el espacio de la doble litera donde iban a dormir. Y su cama quedaba a casi medio metro del techo, encima del sofá y del despachito con el ordenador.
A Daniel, con sus 4 años, le hacía mucha gracia que mami tuviera que subirse a una escalera como Aina para llegar a su cama. Se había empeñado en querer dormir también él allí arriba pero al final le había convencido para que se quedara a ras de suelo. Se acordaba bien de una caída desde la escalera del tobogán que había acabado con una visita a urgencias del hospital y siete puntos. Eso no le gustaba nada.
Tampoco dormir a más de dos metros del suelo era la ilusión de su vida para Leire. Una cosa es trabajar en un avión y otra muy distinta dormir sin red de protección. Esperaba no sufrir ninguna noche agitada. Más temible y posible, la eventualidad de olvidarse de la escalera al oír quejarse o pedir agua a alguno de los niños en mitad de la noche.
De todas formas estaba haciendo maravillas con la decoración. Ahora que iba a trabajar de auxiliar de vuelo en Med Seas se lo podía permitir. ¡Qué suerte que el director Renard la hubiera querido contratar con 34 tacos y dos retoños de 6 y 4 años, respectivamente. Eso era algo que no estaba nada de moda. La verdad es que el gigante Albatros era muchísimo más espacioso que su micro piso.
Leire empezaba una vida completamente distinta. A punto de despegue.
[i} “The Seven Years Itch”, traducida como “La tentación vive arriba”, dirigida por Billy Wilder.

¡NOS HA TOCADO! Episodio 2.

 Se habían mudado a un hotel en Barcelona. Carlos andaba enfurruñado porque oficialmente se habían ido a Melide, en A Coruña, a visitar a la familia de su madre y se veía obligado a dejar a su grupo de amigos y amigotes. Podía seguir yendo a la facultad en Barcelona sin problemas pero la desconexión con la gente del barrio en su Sant Cugat del alma era total.
-¡Joder, mama! Que Lara está muy cabreada y me ha mandado a la mierda.
-¡Ya te dije que me echaras la culpa!
-Pero que no se cree que nos vayamos todos porque la tía Leonor se ha puesto mala. ¡Anda que el papa y tú sois buenos como para dejar que falte a las clases!
-Dile que ya le contaras todo a la vuelta.
-¿Qué vuelta, gilipollas?
-¡No le hables así a tu hermana!
-¡Imbécil!
-¡Para ya, Marta! ¡A veces eres tan cría como él! Y tú. Se supone que volveremos algún día. No nos vamos a quedar allí.
-¿Y por qué no se lo puedo contar ahora? –insistió Carlos.
-Porque todavía no tenemos decidido nada, idiota.
-¡Marta!
-¡Es que es corto de narices, joder mama! No sé ni cómo sigue en la universidad…
-¡Estudiando, tonta del culo, no como otras!
-Oye tío, que yo ya tengo mi título.
-Sí, fíjate lorito, auxiliar de veterinaria.
-Ayudante técnico veterinario, si no te sabe mal.
-Sí, sí, lo que tú digas.
-¡Callaros los dos! ¿No tienes nada que hacer Marta?

Jordi y Trini se decidieron pronto. Tal como estaba la situación había buenas oportunidades y adquirieron unos chalets en construcción en Arenys de Mar, rodeados de pinos y con vistas al mar. Un sueño hecho realidad. Uno para cada hija y otro para ellos, reservando la planta de arriba como apartamento para Carlos.
Marta andaba loca. Ya no tenía que coger el piso de protección oficial ni comprarse un vestido de novia en rebajas ni limitarse a pasar una semana en Nueva York aprovechando algún ofertón como luna de miel. Pero Jordi empezaba a pensar que las extravagancias en que pensaba la menor de sus hijas podrían llegar a acabar con los 27 millones de euros.
¿Viaje a Bali al hotel Four Seasons como los famosos? ¿Vestido de novia por encargo a Lorenzo Caprile, el diseñador, como mínimo? Y, ¿dónde querría celebrar la boda a ese paso? ¿En la capilla Sixtina?
La bomba cayó un martes al mediodía, mientras se disponían a comer en la casa que habían alquilado hasta que tuvieran las suyas a punto.
-¡Ay papa! Fíjate qué avión, ¡qué chulada!
-¿Y para qué quieres un avión? –miedo le daba preguntarlo.
-No, si no lo quiero –Jordi respiró aliviado-. Es un jet privado de alquiler.
Y le puso debajo de las narices el anuncio de la compañía Med Seas.

SOFÍA

A Sofía le había gustado Andreu Renard. Todo un caballero de los que ya no quedaban muchos. A su hijo Marc, a pesar de su juventud, se le veía un profesional de la cabeza a los pies. Y las referencias de la familia como empresarios, algo que ya había investigado, eran impecables.Bien, la suerte ya estaba echada, ya no iba a volver a Michigan. Con una España todavía tan sumergida en la crisis, sin que hubiera esperanzas de conseguir un trabajo serio de su especialidad, bien pagado, lo más lógico hasta ese momento resultaba regresar a Estados Unidos pero, ¿destino o casualidad?, cuando ya se estaba haciendo a la idea de regresar se había tropezado con esta nueva empresa que le ofrecía un puesto adecuado y un contrato más que correcto.
Sintió una punzada. Había sido muy feliz allí, sobre todo en la tranquila Ann Arbor; añoraría todo aquello. A algunos les sorprendía, entre ellos a su prima Berta, la alocada, que se hubiera enamorado del estado de los Grandes Lagos. Siempre que se encontraban empezaba a interrogarla sobre los novios y amantes que había dejado allí con toda seguridad, según Berta, claro. Parecía que era totalmente incapaz de concebir cómo podía gustarle un sitio donde hacía tanto frío, con unas máximas en verano sobre los 22 grados y con tanta nieve que duraba hasta bien entrada la primavera. ¡Si al menos prefiriera Chicago, una urbe cosmopolita, llena de rascacielos!
A Laura, en cambio, no le extrañaba nada. Al revés, se sentía fascinada y no paraba de preguntarle, quizás para poder ambientar su próxima novela de misterio y asesinatos más o menos enrevesados. Las fotos del faro, tan solitarias, parecían producirle un estado de euforia. Laura era así; no en vano la llamaban desde su primer gran éxito a los 19 años, la Dama del Crimen española. Y en Michigan había muchos elementos interesantes, grandes extensiones de agua, frío, nieve, misterio, grandes bosques, antigua cultura nativa americana, ¡la repera!
Era bueno volver a estar con su tía Anna y las cuatrillizas, tan exactas físicamente y tan distintas de carácter. La pequeña Diana, un apelativo que resultaba cómico aplicado a la cuatrilliza que hizo su aparición en este mundo en último lugar pero al que toda la familia recurría, parecía sentir muchas tentaciones de tomar el relevo y marchar a Estados Unidos con un grupo de estudio, cosa que a tía Anna la sacaba de quicio. Pero no era nada nuevo, sólo cuestión de tiempo. Le gustaba demasiado el trabajo de campo, investigar al aire libre, en pleno contacto con el mar, y el empleo en el Acuario de Barcelona estaba claro que no le llenaba.
Volvió a pensar en su nuevo trabajo en Med Seas. Quizás no fuera a durar demasiado. Empresa nueva, un solo avión de alquiler aunque eso sí, de lo mejorcito… Si fuera por el otro socio, por Svensson, Sofía no apostaría nada por la supervivencia de la compañía. Éste sí que le había parecido un cantamañanas. Extrovertido, entusiasta, no había duda de que había puesto el corazón en el proyecto y en ese precioso pájaro de acero pero parecía flotar a varios palmos sobre el suelo. El hombre, no el avión que estaba a buen recaudo en su hangar de Girona. Todo él parecía pura imaginación e, indudablemente, pasión, eso seguro, pero llevar el control de gastos, la administración, eso sí que no. Posiblemente, podría ser un relaciones públicas magnífico. Quizás. Tampoco seguro. Cuando les habían presentado, le había estrechado la mano con fuerza, le había lanzado una mirada rápida pero completa y enseguida se había volcado en su tema favorito: el Albatros. Sofía estaba segura de que el jet era como el juguete de aquel extraño vikingo de cabello negro y tez más mediterránea que escandinava.
Sonrió. Seguro que Laura podría encontrarle muy interesante.

ARI

Ari estaba satisfecho. Se había salido con la suya, adquirir el Boeing Business Jet de sus sueños para la Med Seas.
Andreu, aquel viejo zorro, era duro de pelar pero al final se habían puesto de acuerdo. No era cuestión de hacer proyectos de medio pelo. A pesar de la crisis, incluso a causa de ella, había gente con ganas y dinero para comprar lo mejor de lo mejor. O, mejor dicho, para contratar. Pocos se expondrían a comprarse un avión propio pero, ¿alquilar y fardar? ¡Claro que sí! Y más cuando se puede poner en nota de gastos y que paguen las compañías o quien haga falta.
El proyecto pintaba de maravilla. Pensaba decorar el interior con los colores de su soñada Grecia, blanco y azul, ese azul cielo poderoso del Mediterráneo. El tapizado de los butacones y los sofás en blanco. Sería un gasto añadido del que no había hablado. A Marc, el cachorro de Renard, le hubiera dado un ataque y ni su padre hubiera podido con él. Tampoco había que contar con que Andreu consintiera sin haberle preparado convenientemente. ¡Había salido duro el joven director de la compañía! Era capaz de plantarle cara hasta a su padre. Bien, tampoco estaba mal tener un responsable de la empresa con mano firme.
Recordó a la joven que iban a contratar como segundo piloto, Sofía Sueskun. Otro hueso. ¡Qué seria por Dios! Era realmente guapa, una belleza clásica, suave, serena. Pero daba escalofríos. Le había caído bien ya por su nombre, otra referencia a la Grecia materna, pero había resultado ser más una cariátide que una sensual danzarina del vientre de las que abundan en los locales del barrio de la Plaka.
Su imaginación voló. ¿Qué tal quedaría vestida como una de esas bailarinas? De escándalo, seguro, pero no podía olvidar aquella mirada suya que era puro taladro. En su país no había pocas mujeres ingenieras pero no eran necesariamente tan frías, tan ¿asépticas?
¡Bah! ¿Por qué preocuparse por Sofía? Sus credenciales eran más que impecables. Otra como Marc. El avión, “su” Albatros, estaría en las mejores manos. Ya había muchas danzarinas del vientre donde elegir.

¡NOS HA TOCADO!

A Trini le había entrado taquicardia. En la administración de loterías había un supercartelón y un grupo de gente hablando todos a la vez. En aquel momento llegó la furgoneta de la televisión local. No había podido leer con detenimiento el cartel pero poco decía. Sólo en letras enormes se vanagloriaba de haber “dado” el premio de 27 kilos del Euromillón de aquella semana.
Intentaba mantener la cabeza fría, razonar. ¡Qué no, hombre qué no! Que en el barrio, uno que seguía siendo obrero en la población más exclusiva de Cataluña, Bell-Aire del Vallès, había una peña inmensa que jugaba a lo que fuera, a todas las rifas, números, loterías y apuestas habidas y por haber. ¡Era imposible!
Pues no. Cuando llegó temblorosa a su casa llamando a su Jordi que estaba en el taller, éste comprobó que en efecto, tenían el boleto con la combinación ganadora, 5+2, todos y cada uno de los numeritos.
Parecía como si el papelín les quemara en las manos, casi ni se atrevían a sujetarlo para que no se convirtiera en polvo.
¿Qué hacemos? se preguntaban sin decir nada, en silencio, mirando el boleto sobre la mesa del comedor.
-Voy a ingresarlo –dijo él.
-¿Dónde?
-En el Banco.
-¿En el nuestro?
-¿Dónde si no?
-Se va a enterar todo el mundo…
Silencio.
-¿Abrimos otra cuenta junto a la estación?
-Se correrá la voz.
-¿Dónde pues?
-En la central, allí están acostumbrados y no nos conocen.
-¿En Barcelona?
-No, en la China, si te parece. ¡Claro que en Barcelona!
-¿Y cuándo?
-¡Ahora mismo, chico! ¡Que aún acabaremos perdiéndolo! ¿A qué esperas?
-Voy a por el coche… , ¿qué les digo a los compañeros?
-Lo de costumbre. Que me he torcido el pie, que me he cortado pelando patatas, que la Amparo está pariendo…, cualquier cosa. Pero, ¡anda ya!, ¡no te me quedes parao como un tonto! ¡Corre! ¡Joder, qué poco garbo!
Corrieron. No en silencio. Las costumbres de años permanecen inamovibles. Como siempre Trini le iba repitiendo mil veces a Jordi la cantinela; que cuidado con ése (coche), que vigila, que mira el semáforo, que si ya has puesto el intermitente. Eso salpicando las reflexiones en voz alta sobre cómo les darían la noticia a los niños.
-¡Ay la Marta! ¡Qué contenta se pondrá! Ya podrá comprarse el vestido que quiera y dónde le dé la gana. Y podremos invitar a toda la familia, los amigos, a todos.
-Ya, y así nadie se enterará de que nos ha tocado el Euro. Que por eso vamos a Barcelona.
-¡No seas tan agrio Jordi!
Trini se quedó pensativa. Y rumió en voz alta. Primero había pensado en la boda de su hija pero, ¿qué iban a hacer con la familia? Por descontado, podían ayudar a la sobrina, a Alba, que se había quedado en el paro y que seguro que tenía problemas para pagar la hipoteca. Encarna no decía nada pero se notaba que estaba preocupada.
-Oye, tendremos que cambiar de casa –exclamó Jordi.
-¡Coño! ¡Claro que sí! Una casa bien grande con jardín.
-¿En Bell-Aire?
-Hmmm… Puede. Nos podemos comprar un terrenito en la urbanización El Solet.
-Pero si ya no quedan.
-¡Cómo que no!
-Han construido por todas partes.
-Pues compramos algo. Encima hay oportunidades. ¡Qué suerte!
-¿Qué tal Sitges?
-¿Ahí te quieres ir?
-A ti te gusta.
-A mí me gusta Llançà.
-Pero no nos vamos a ir tan lejos.
Llegaron. Despistados como un par de provincianos en Nueva York miraron sin saber a dónde dirigirse. Entonces cayeron en la cuenta de que ni tan siquiera se habían cambiado. Jordi iba todavía con el mono de mecánico y la Trini con los pelos como si unos gatos se hubieran peleado en ellos además de llevar una raya que pedía a gritos una buena dosis de tinte.
¡Qué importaba! Al ver el boleto el empleado que les atendió se quedó pálido y empezó a deshacerse en atenciones antes de conducirles al departamento de Grandes Cuentas.

TO BE CONTINUED